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Die heutigen Bibeltexte sind herausfordernd.

Es ist selten, dass wir etwas aus dem Buch Amos hören. Amos war ein Prophet, der von Gott berufen und zu den Reichen und Mächtigen Israels gesandt wurde, um diese auf ihre soziale Ungerechtigkeit und religiöse Heucheleien hinzuweisen bzw. sie dafür zu verurteilen. Er lebte im 8. Jahrhundert vor Christus im Nordreich – damals, unter dem König Jerobeam II., erlebte das Nordreich Israel eine Blütezeit. Es hat sich ein Wohlstand entwickelt. Wohlstand heißt da aber wie so oft: Eine Oberschicht aus politischen und religiösen Führern und ihren Freunden konnten sich bereichern und in Luxus leben, indem sie sich mit dem König gut stellten. Die gewöhnlichen Bürgerinnen und Bürger wurden aber ausgebeutet, verarmten und die Landbevölkerung wurde teilweise versklavt. Also ein Wohlstand auf Kosten der anderen. Amos kritisiert diese Reichen und den Umgang mit ihrem Wohlstand, wie wir heute gehört haben.

Wer bei Lesung und Evangelium aufmerksam zugehört hat, hat vielleicht gemerkt, dass die beiden Texte das gleiche Thema beinhalten. Kritik an den Reichen, an denen, die in Reichtum leben und keinen Blick für den Rest der Welt haben.

Jesus erzählt ein Gleichnis. Lazarus lag vor der Tür des Reichen – es gab also so gut wie keine räumliche Distanz zwischen den beiden. Aber die Welten dieser beiden Menschen sind so weit voneinander entfernt. Der eine lebt in Prunk und Luxus, abgesichert und abgeschottet von der Welt um ihn herum (heute würde man dazu sagen: er lebt ihn seiner Bubble – seiner „Blase“ – und nimmt das, was rund um ihn passiert nicht wahr bzw. lässt es nicht an sich heran). Lazarus hingegen leidet, er ist krank, wird verachtet, kann seinen Hunger nicht einmal mit den Essensresten stillen. Er wird nicht gesehen und er stirbt. Einsam, hilflos.

Das Gleichnis setzt eine Grenze, die keine Brücke mehr kennt: den Tod. Die Rollen werden getauscht, Lazarus wird gesehen, er wird getröstet und liegt in Abrahams Schoß. Der Reiche hingegen leidet qualvoll. Hier auf der Welt ist es möglich, Brücken zu bauen. Es ist möglich, die eigene Bubble zu verlassen, hinauszuschauen, wer uns umgibt und auf die Sorgen und Nöte der Menschen zu reagieren. Aber es ist unsere Entscheidung. Von jeder und jedem ganz persönlich. Und eine Entscheidung, die ich immer wieder treffen muss. Natürlich ist es wesentlich bequemer in meiner Bubble zu bleiben.

Sind wir bereit, Brücken zu bauen? Das ist anstrengend, kostet Kraft und braucht Mut. Wir dürfen daran glauben, dass uns Gott dazu befähigt. Er gibt Kraft, Ohren, Augen und Hände. Für kleine und große Schritte. Niemand von uns kann die ganze Welt retten. Wir können sehr wohl schauen, wer an unserer Türschwelle sitzt und es braucht, gesehen zu werden.

Mit einem Gedanken aus der Schott Tagesliturgie für den heutigen Tag möchte ich abschließen:

Es ist nicht nur die Armut der Armen, die allen Reichtum fragwürdig macht. Und die Gefahr, in der der Reiche lebt, besteht nicht eigentlich darin, seinen Reichtum zu verlieren, sondern ihn zu behalten, weil der Reiche nichts anderes mehr sehen kann als seinen Reichtum. Die Gefahr ist, dass für den Reichtum Gottes, für seine Liebe und seinen Trost, im Leben des Reichen kein Raum mehr ist.

 

Lesung: Amos 6, 1a.4–7

Evangelium: Lukas 16, 19–31

 

Jeder Anfang ist nie leicht – und ein Abschied ist oft genauso schwer.  Doch das Leben kennt beides: Aufbrechen und Zurücklassen, Beginnen und Abschließen.  Und manchmal ist ein Abschied nicht unsere Wahl – sondern unsere Aufgabe.

 

Im Evangelium nach Lukas hören wir auf dem Berg Tabor, wie Petrus zu Jesus sagt:  „Meister, es ist gut, dass wir hier sind.“ Jesus antwortete ihm nicht – aber in der Stille war alles gesagt.  Auch ich möchte heute noch sagen: Es war gut, dass ich hier war. Und ich füge hinzu: Dein Wille geschehe.

 

Heute fällt es mir nicht leicht, Abschied zu nehmen.  Drei Jahre sind vergangen – schnell, aber tief.  Am 19. Oktober 2022 bin ich hierhergekommen –  wie ein neugeborenes Kind, unsicher, mit wenig Deutsch, in einem für mich fremden Land.  Doch ihr wart für mich da. Steinakirchen wurde für mich wie ein Geburtshaus, ein Kindergarten, ein Zuhause. Ein Ort, an dem ich nicht nur lernen durfte –  

sondern auch lieben und lachen, mit euch feiern, beten, wachsen und Teil eurer Gemeinschaft sein durfte.

 

Petrus fragte einst Jesus: „Du weißt, wir haben alles zurückgelassen und sind dir nachgefolgt. Was werden wir dafür bekommen?“Und Jesus antwortete:  „Jeder, der um meines Namens willen Häuser, Brüder, Schwestern, Vater, Mutter zurücklässt, wird alles hundertfach wieder bekommen.“ Diese Worte habe ich nicht nur gelesen – ich durfte sie erleben.  Hier, in diesen drei Jahren, habe ich so viele Menschen gefunden,  die mir wie Brüder und Schwestern, wie Mütter und Väter geworden sind.  Ich durfte Nähe und Vertrauen erfahren, Freude, Trost und eine ehrliche Gemeinschaft.  Ihr habt mir geholfen, nicht nur die Sprache und Kultur zu verstehen –  sondern auch das Herz dieser Pfarre.

 

Das Pfarrhaus war für mich nicht nur ein Ort zum Wohnen –  es war wirklich ein Zuhause. Ein Haus mit Vater, Mutter und Geschwistern.  Wir haben gemeinsam gebetet, gegessen, gearbeitet und gelacht –  aber nie gestritten.  

 

Lieber Pfarrer, heute möchte ich dir einfach von Herzen Danke sagen. Denn für mich warst du viel mehr als nur Vorgesetzter oder Begleiter.

Im Dienst warst du mein Chef – mit Klarheit, Vertrauen und Geduld.  Im Gebet warst du mir ein Vorbild – fest verwurzelt im Glauben.   Viele Male habe ich dich ganz still vor dem Altar sitzen, verbunden mit Gott, gesehen.  Im Alltag warst du wie ein Bruder – humorvoll, ehrlich, offen.  Und ja – wenn wir eingeladen waren und du vielleicht ein Glas Wein zu viel hattest,  dann war ich dein verlässlicher Chauffeur. In der Küche, am Tisch – da waren wir manchmal wie zwei Buben,  die miteinander lachen, scherzen und das Leben teilen.  Aber am tiefsten berührt hat mich,  dass du für mich wie ein Vater warst –  besonders in Momenten, in denen ich krank oder traurig war.  Du warst einfach da. Still, stark, verlässlich. Danke, Herr Pfarrer, für alles, was du für mich warst:  Lehrer, Begleiter, Seelsorger, Freund, Vater.

Jesus hat uns Maria als Mutter gegeben. Und auch hier durfte ich eine Maria als Mutter erleben.  Liebe Maria, Seit dem ersten Tag hast du mich wie einen Sohn aufgenommen.  Du hast gespürt, was ich brauche –  hast für mich gekocht, geputzt, dich um alles gekümmert.  Still, treu und mit einem offenen Herzen.  Maria – du kennst mich, wie ich bin.  Und genau so hast du mich angenommen.  Dafür kann ich nur sagen:  Vergelt’s Gott. Danke – von ganzem Herzen.

 

Danke, liebe Hemma, Thomas und Robert  Ihr wart meine Stärke – meine Flügel.  Ihr habt mich getragen, ermutigt, gestützt.  Danke, dass ihr an meiner Seite wart – mit Herz, mit Verstand, mit Vertrauen.  Ohne viele Worte – aber mit großer Wirkung.  Danke euch von Herzen.

 

Ein ganz besonderer Dank gilt Menschen,  die mich auf meinem Weg hier intensiv begleitet und unterstützt haben:

Meine Deutschkenntnisse konnte ich wesentlich verbessern   dank Herrn Dr. Leo Schadenhofer aus Reinsberg und Frau Ginna Ingrid.  Ihre Geduld, ihre Zeit und ihr Einsatz haben mir Sicherheit und Mut gegeben.

 

Dass ich heute auch mit dem Auto unterwegs sein kann,  

verdanke ich Herrn Willi Kreutner und Herrn Franz Eppsteiner.  Mit eurer Hilfe konnte ich den Führerschein bestehen.  Danke für eure Geduld, eure Zeit, das ihr mir geschenkt habt.

 

Ein herzliches Vergelt’s Gott auch an Frau Grete Strauß,  die mich am Anfang mit  Geduld  in den liturgischen Dienst eingeführt und begleitet hat.

 

Ein besonderer Dank gilt auch Pitzel Poldhi und Zep. Als ich wegen Nierensteinen zweimal ins Spital nach St. Pölten musste, wart ihr einfach da – den ganzen Tag, draußen wartet, still und treu.  Diese Nähe, diese Freundschaft war für mich unvorstellbar – und unvergesslich. Solche Momente kann man nicht mit Worten beschreiben –  nur mit tiefem Dank im Herzen.

 

Danke an die Ministrantinnen und Ministranten – die Messner den PfarrgemeindeRat, die Religiöslehrerinnen und die Pfarrjugend – ihr wart immer freundlich, hilfsbereit und fröhlich.  Ich danke euch für viele lebendige Begegnungen  und euer Dasein. Ein großer Dank gilt den Vorbeterinnen und Vorbetern,  die mich besonders bei Begräbnissen verlässlich unterstützt haben.

 

Liebe Sportfreunde, es war mir eine große Freude, jeden Donnerstag im Winter mit euch Sport zu treiben.  Das Alter spielte keine Rolle – der Spaß, die Bewegung und das Miteinander standen im Vordergrund.  Einige von euch sind heute hier – das freut mich sehr.  Danke euch allen für die schöne gemeinsame Zeit und die Freundschaft!

Glosman Pöldhi und Rosi Glais– ihr wart für mich ganz besondere Freundinnen.  Nach der 10-Uhr-Messe war es fast wie ein kleines Ritual: Rosi und ich – wir haben uns immer getroffen, gesprochen und gelacht.  Danke, meine lieben Freundinnen, für eure Nähe, euer offenes Herz. Ihr habt mir sehr viel bedeutet – und werdet immer einen Platz in meinem Herzen haben.

Danke an alle, die heute die Agape vorbereitet haben –  

für eure Zeit, euren Einsatz und die liebevolle Gestaltung.  

 

Danke an die Landlpfeifer und den Herren Josef Resch für die musikalische Begleitung dieser Abschiedsmesse.  

 

Ich bin für all diese Menschen – und für euch alle – von Herzen dankbar.  Ich danke euch allen:  für jede Begegnung, jedes Lächeln, jede Geduld, jede Form von Unterstützung.  Danke an die Familien, die Kinder, die Jugendlichen, die Älteren –  einfach an alle, die mit mir diesen Weg gegangen sind.  Eure Liebe zur Pfarre und zur Kirche ist beeindruckend und faszinierend.  Sie hat  mir gezeigt,  was gelebter Glaube und echte Gemeinschaft bedeuten. Ich durfte vieles lernen – in der Sprache, im Glauben, im Leben.  Aber das Wichtigste war:  Ich durfte erfahren, was es heißt, angenommen und getragen zu werden.  Ich war hier nie ein Fremder, nie ein Ausländer –  sondern ein Teil eurer Familie.  Danke für euer Herz. 

 

Gestern bin ich noch einmal meine letzte Runde um den Friedhof gegangen.  An einem Grabstein las ich einen Satz, der mich tief berührt hat:  „Das Leben ist begrenzt – doch die Erinnerung ist unendlich.“

Wie wahr.  Heute endet mein Weg in Steinakirchen –  aber nicht das, was uns verbindet.  Was wir einander an Liebe, Zeit, Glaube und Nähe geschenkt haben,  das bleibt – in unseren Herzen,  im gemeinsamen Gebet,  im stillen Erinnern. Jetzt ist die Zeit gekommen, weiterzugehen. Doch ein Stück Steinakirchen nehme ich mit in meinem Herzen –  und ich hoffe, auch ein kleines Stück von mir bleibt bei euch. Ich gehe mit einem dankbaren Herzen –  reich beschenkt durch so viele Begegnungen und Erfahrungen,  voller Erinnerungen, die ich nie vergessen werde.

Und ich lade euch alle herzlich ein:  Besucht mich einmal in Prinzersdorf –  ich würde mich sehr freuen, euch wiederzusehen!  Ihr seid jederzeit willkommen. Gott segne euch alle –  und begleitet mich bitte weiterhin im Gebet.

Nochmals Dankeschön – und Vergelt’s Gott für alles!

Zu den verschiedenen Diensten eines Diakons zählt es bei einem Gottesdienst das Evangelium verkünden zu dürfen. Selbst wenn hochrangige kirchliche Amtsträger der Liturgie vorstehen, gilt folgende Regel: Ist ein Diakon anwesend, hat er das Ehrenrecht der Feiergemeinde die Worte des Evangeliums vorzutragen.

 

Beim Fest der Diakonenweihe gibt es folgenden eindrucksvollen Ritus: Der Bischof übergibt dem Neugeweihten das Evangelienbuch und sagt dabei: „Empfange das Evangelium Christi, zu seiner Verkündigung bist du bestellt. Was du liest, ergreife im Glauben. Was du glaubt, das verkünde; was du verkündest erfülle im Leben.“

 

Für mich persönlich ist es eine große Freude, wenn ich das Evangelium verkünden darf, doch manchmal muss man Bibelstellen vorlesen, die einem doch irgendwie schwer über die Lippen gehen.

 

Bis vor wenigen Jahren zählte das heutige Sonntagsevangelium dazu. Gerne wiederhole ich die Worte, die mir viele Jahre Schwierigkeiten machten. Jesus betont: Ich bin gekommen um Feuer auf die Erde zu werfen und dann der eigenartige Vers: Meint ihr, ich sei gekommen, um Frieden auf die Erde zu bringen? Nein sage ich euch, nicht Frieden, sondern Spaltung. (Lk 12,49.51) Dieser Konflikt wird dann in einer Familienaufstellung konkretisiert. Diese Verse waren für mich schwer verdaulich.

 

Es noch gar nicht lange her da veränderte das Auftreten der Coronapandemie unser Land ganz gewaltig. Die unterschiedlichen Antworten der Medizin und der politischen Parteien halfen mir dieses herausfordernde heutige Sonntagsevangelium besser zu verstehen. Auf einmal ist von einem Tag auf den anderen eine Spaltung der Gesellschaft in diesen Fragestellungen quer durch alle Familien gegangen.

 

Urplötzlich schien damals auf einmal das aktuelle Evangelium wahr geworden zu sein: Wenn fünf Menschen im gleichen Haus wohnen,

wird Zwietracht herrschen. Drei werden gegen zwei stehen und zwei gegen drei. Dieser Konflikt wird mit der Aufzählung der unterschiedlichen Mitglieder einer Familie unterstrichen. (Lk 12,52)

 

In der Zeit als der Evangelist Lukus sein Buch über Jesus schrieb, beherrschte eine sehr energisch geführte Diskussion die damalige Gesellschaft: Ist dieser einfache Wanderprediger aus Nazareth der sehnsüchtig erwartete Messias, der Erlöser der Welt, oder nicht? Dieser Streit spaltete die jüdischen Hausgemeinschaften.

 

Im Grunde muss jede und jeder von uns darauf ebenfalls eine Antwort finden. Wer ist dieser Jesus für mich? Kann auch ich hoffentlich wie der Apostel Petrus voll Herzklopfen im Blick auf den Herrn sagen: Du bist der Messias, der Sohn des lebendigen Gottes? (Mt 16,16) Geht auch mir das Wort dieser klugen Frau namens Martha von Betanien über die Lippen: Ja, Herr ich glaube, du bist der Messias, der Sohn Gottes der in die Welt kommen soll? (Joh 11,27)

 

Die biblischen Schriften des Neuen Testamentes sind im Licht der Ostererfahrungen und der Pfingstereignisse geschrieben worden. Der Verfasser des Hebräerbriefes denkt über den menschgewordenen Gottessohn nach und kommt zu einer großartigen Erkenntnis: „Lasst uns auf Jesus blicken, den Urheber und Vollender des Glaubens. Er hat angesichts der vor ihm liegenden Freude das Kreuz auf sich genommen und sich zur Rechten von Gottes Thron gesetzt.

(Hebr 12,2)“

 

Manche Bibelstellen sind mit den Ohren der Gegenwart schwer zu verstehen. Die Aufgabe der Kirche insgesamt und besonders der Diakone ist es, die Welt von heute mit den bewegenden Worten des Evangeliums zu konfrontieren. Es gibt immer wieder Erfahrungen die den oft schwierigen Worten des Erlösers eine neue Leuchtkraft geben. Dies macht für mich das Buch der Bücher so spannend.

Schwestern und Brüder im Glauben

 

Herr, ich glaube , Herr ich hoffe, Herr, von Herzen lieb ich dich. Dieser Liedtext beinhaltet alles, was uns die heutige Lesung aus dem Hebräerbrief sagen möchte, es wurde uns eine Lehrstunde in Glaubenskunde erteilt.

 

„Glaube aber ist: Grundlage dessen, was man erhofft, ein Zutagetreten von Tatsachen, die man nicht sieht.“

Wir bezeichnen uns selbst als Gläubige aber halten wir inne um nachzudenken, was es für unser Leben bedeutet, wenn wir sagen: Ja, ich glaube.

Unser Glaube ist ein Bekenntnis zu Gott, zu unserer Religion.

Wenn wir unseren Glauben ernst nehmen, wird er zur Richtschnur zum Maßstab in unserem täglichen Leben. Es geht um unsere Verbindung zu Gott. Habe ich einen guten oder weniger guten Draht zu ihm? Es geht immer um den richtigen Weg zu ihm. Stehe ich mit Gott in Verbindung durch mein Gebet, meine Worte, durch meine Gedanken, durch meine Handlungen, durch meine Gewohnheiten – wovon lasse ich mich leiten in meinem Leben? Ist mein Glaube wirklich eine Richtschnur für mich und meine Handlungen, für meine Worte? Hilft uns unser Glaube, die richtigen Entscheidungen zu treffen?

Glauben steht immer mit Menschen in Verbindung, die ihn uns vorgelebt haben, von denen wir gehört haben, welche Glaubenserfahrungen sie machten. Glaube wird von Generation zu Generation weitergeben. Glaube ist auch geprägt von einer Sehnsucht nach Gott.

 

Eine Verbindung zu Gott zu haben, bedeutet für mich, ihm zu vertrauen. Sie alle kennen das Sprichwort:“der Glaube kann Berge versetzen“. Ich frage mich, ist mein, ist unser Vertrauen zu Gott so groß, dass dieses Sprichwort zutrifft?

Haben sie in ihrem Leben bereits so eine Erfahrung gemacht? Ich durfte dies während einer schweren Krankheit vor 2 Jahren erfahren.

 

Glaube aber ist: Grundlage dessen, was man erhofft.

Unsere Hoffnungen gründen meist auf sehr menschlichen Erwartungen und nicht auf unseren Glauben.

Was sind momentan ihre stärksten Hoffnungen – hoffen sie auf ETWAS?

Ist es die Hoffnung, auf die Heilung eines geliebten Menschen?

Ist es die Hoffnung, das ein Kind die Prüfung besteht?

Ist es die Hoffnung auf eine Gehaltserhöhung?

Ist es die Hoffnung, dass zukünftige Generationen von Pandemien verschont werden?

 

Eine christliche Hoffnung ist der Glaube an die Auferstehung.

Es werden uns heute in der Lesung viele Beispiele angeführt, die auf den Glauben begründet sind.

Wenn wir in diesem Zusammenhang an Abraham denken, so ist er aufgrund des Glaubens in ein neues Land gezogen.

Aufgrund des Glaubens, empfing Sara, die als unfruchtbar galt, im hohen Alter noch Isaak.

Aufgrund des Glaubens wollte Abraham den Isaak hingegeben, als er auf die Probe gestellt wurde.

Spüren sie den Unterschied zu unseren Hoffnungen in der heutigen Zeit und den Hoffnungen, die aufgrund des Glaubens erfolgten?

Sind ihre Hoffnungen auf den Glauben begründet oder sind es unsere menschlichen Erwartungen?

Ich weiß heute eines: ich muss mein Leben nicht alleine bewältigen, Gott lebt es mit. Wenn ich glücklich bin, freut sich Gott mit mir. Wenn ich leide, leidet er mit mir. Er gibt mir Kraft, mich den Herausforderungen des Lebens zu stellen und sie zu meistern.

 

Fragen wir uns:

Wie tief ist mein Glaube, dass ich meine Hoffnungen als „Ich glaube“ aussprechen kann?

Ist der Glaube die Grundlage meines Lebens?

Bin ich auf dem richtigen Weg in meinem Leben?

 

Quellennachweis: Ideenwerkstatt Gottesdienste, 5/2022, Verlag Herder, Freiburg

Die Erzählung vom Barmherzigen Samariter ist wohl eines der bekanntesten Gleichnisse der Bibel – der „barmherzige Samariter“ ist sprichwörtlich geworden, selbst außerhalb des engeren kirchlichen Kontexts; denken wir z.B. an den Arbeiter-Samariterbund. Aber gerade das, was einem altbekannt erscheint, ist es oft wert, dass man noch einmal genauer hinschaut. Und so ist das auch heute: Wenn ich die Erzählung vom barmherzigen Samariter auf mich wirken lasse, wenn ich mich hineindenke, dann zeigt sich immer wieder Neues und Überraschendes.

Der Erzählrahmen

Ein Gesetzeslehrer – also ein in Religionsfragen gebildeter Mensch – möchte prüfen, ob Jesus, der Wanderprediger von Auswärts, auch wirklich rechtgläubig ist. Und er stellt die Frage aller Fragen, hier geht es also ums Eingemachte: Was muss ich tun, um von Gott das ewige Leben zu bekommen?

Und Jesus fragt zurück, was man denn in der jüdischen Bibel – unserem Alten Testament – so findet. Worauf der Gesetzeslehrer mit dem auch uns bekannten Doppelgebot antwortet: Gottesliebe und Nächstenliebe. – Na also, da sind wir uns einig, macht Jesus unausgesprochen deutlich. Jetzt müssten wir alle nur noch danach handeln.

Die Szene könnte hier auch schon wieder zu Ende sein. Jesus macht klar, dass er ganz auf dem Boden des jüdischen Glaubens und seiner Gebote steht, und alle sind sich einig, was das bedeutet: Gott zu lieben „mit ganzem Herzen, ganzer Seele und ganzer Kraft“ und „die Nächsten wie sich selbst“.

Der springende Punkt: Wer ist mein Nächster?

Aber jetzt kommt die große Rückfrage: „Wer ist mein Nächster?“ Das ist nicht rein theoretisch in einer Zeit, wo immer häufiger zu hören ist, dass die Nächstenliebe nicht „grenzenlos“ sein kann. Die müsste zuerst den „Unsrigen“ gelten – den Österreichern, den Deutschen, den US-Amerikanern usw. – und erst in zweiter Linie den „anderen“ – wer auch immer das dann gerade ist: Menschen aus anderen Ländern, mit anderer Kultur, mit anderer Religion etc.

Nun, es stimmt, ich kann nicht alle Menschen lieben, zumindest nicht ich allein. Aber wenn es für die Liebe eine bestimmte Abstufung geben sollte, welche wäre das denn?

Das ist also die Frage des Gesetzeslehrers: Wer ist mein Nächster? Wo kann ich die Grenze ziehen? Wo muss ich die Grenze ziehen?

Die Antwort: Ein Gleichnis

Und Jesus antwortet mit einer Geschichte: Da ist ein Reisender überfallen worden.

Die Notlage – und das sollte uns bewusst sein – fällt nicht vom Himmel. Die Not ist von Menschen herbeigeführt: die Räuber. Die Not unserer Welt ist nicht Strafe Gottes oder blinder Zufall, sie ist teils von Menschen verursacht, teils von Menschen nicht rechtzeitig verhindert

worden – so oder so sind wir Menschen mit verantwortlich – und so liegt es auch an uns Menschen, Not zu lindern und zu beseitigen.

Dann begegnen uns zwei sehr fromme, religiöse Menschen: ein Priester und ein Levit. Die sehen den Überfallenen, haben aber Wichtigeres zu tun. Sie konzentrieren sich auf den Gottesdienst im Tempel, wo sie ja auch bestimmte Aufgaben haben. Dass Gott ihnen in den Armen und Notleidenden begegnen könnte, haben sie wohl vergessen. Und oft geht es ja auch mir so: Ich habe so viel Wichtiges und Dringendes zu tun, dass ich gar nicht sehe, dass jemand mich gerade dringend braucht.

Und dann kommt der „Mann aus Samarien“. Ein Ausländer. Ein Anders-Gläubiger. Einer, mit dem man als frommer Mensch nichts zu tun haben will. Würde Jesus uns heute das Gleichnis erzählen, würde er vielleicht sagen: Ein Mann aus Syrien oder Afghanistan.

Der hat Mitleid – vielleicht ja gerade deshalb, weil er selbst täglich spürt, was es bedeutet, nicht angesehen zu sein, keine Unterstützung zu bekommen. Das Bewusstsein, selbst zu den an den Rand gedrängten und Gemiedenen zu gehören, spielt eine nicht unbedeutende Rolle in dieser Erzählung. Zur konkreten Hilfe in einer Notlage sind oft die bereit, die selbst wissen, wie es ist, wenn man sie braucht, aber nicht bekommt, weil man „anders“ ist.

Wie drückt sich nun das Mitleid des Samariters aus? Nicht im Jammern und Klagen; das hilft gar nichts. Aber auch nicht darin, dass er die Räuber verfolgt und sie ins Gefängnis bringt. Das wäre zwar schon auch wichtig und wenn die Zeit daran ist, sollte das auch getan werden. Aber im hier und jetzt nützt das nichts.

Hier geht es vielmehr darum, konkret zu helfen: die Wunden zu verbinden, für den zu sorgen, der sich nicht selbst helfen kann. Das kann dann durchaus auch heißen, die weitere Hilfe denen zu übergeben, die das auch gut können. Hier dem Wirten, dem der Samariter, das nötige Geld gibt, damit für den Überfallenen gesorgt ist, während er selber sich wieder seinen eigenen Aufgaben widmet.

Handeln, so wie Gott

In all dem erweist sich die „barmherzige Liebe“ – eine Eigenschaft, die bei Evangelisten Lukas übrigens sehr deutlich auf die Liebe Gottes verweist: „Durch die barmherzige Liebe unseres Gottes“, so sagt er ganz am Anfang seines Evangeliums, ist Christus zu uns gekommen. Und so ist es auch nicht überraschend, dass seit frühester Zeit Jesus selbst mit dem Samariter identifiziert wird. Jesus selbst ist der Samariter, wir sind die Not leidende Menschheit, und er rettet uns. Praktische Nächstenliebe heißt also vor allem: Ich handle so an Dir, wie Gott an mir.

Das ist, denke ich, ein wichtiger Gedanke: Was uns das Sprichwort sagt: „Wie Du mir, so ich Dir“, das kann zwar zu einem guten Miteinander führen, aber eben auch zu einem sehr bösen, wenn wir einander alles heimzahlen, was uns andere antun. „Wie Gott mir, so ich Dir“, das ist etwas ganz Anderes: Das ist die dauernde Bereitschaft, Gutes zu tun. Und wo es Konflikte und Schuld gibt, ist es die Bereitschaft zu Vergebung und Versöhnung.

Und die Moral von der Geschicht‘ …

Die zentrale Pointe der Erzählung kommt aber ganz am Ende: Jesus stellt die Frage: „Wer von diesen dreien meinst du, ist dem der Nächste geworden, der von den Räubern überfallen

wurde?“ Damit wird die Fragerichtung des Anfangs total auf den Kopf gestellt. Dem Gesetzeslehrer geht es um eine Grenzziehung: Wer sind meine Nächsten? Gemeint ist hier: Wem muss ich mich zuwenden, wem nicht mehr? Diese Frage wird von Jesus radikal umgekehrt: Nicht ich habe zu bestimmen, wer meine Nächsten sind; ganz im Gegenteil: Die Frage ist, wem ich zum Nächsten werde oder nicht, indem ich liebevoll und barmherzig handle. Die Initiative dazu liegt bei mir. Und das Kriterium der Nächstenliebe ist nicht die Religion, nicht das Volk, nicht die Sprachgruppe, sondern allein die Frage: Wer braucht mich?

Die bekannte österreichische Schriftstellerin Marie v. Ebner-Eschenbach hat einen treffenden Satz geprägt: „‚Man kann nicht allen helfen!‘ sagt der Engherzige und – hilft keinem.“ – Ich könnte aber auch gerade das Gegenteil denken: „Dir kann ich jetzt helfen – zumindest ein Stück weit!“ Wenn das viele tun, dann wird auch vielen geholfen. Und weil das viele tun, in unserer Gemeinde Steinakirchen und auch weltweit, deshalb wird auch vielen geholfen.

Ich kann dazu eine wahre Geschichte erzählen, die ich erst vorgestern bei uns im Dorf erlebt habe. Da sollten ein paar Kälber auf die Weide geführt werden, angehängt am Traktor sollten sie gehen, so wie man das in unserer Gegend so macht. Nur ein Kalb wollte nicht und nicht dem Traktor folgen. Bockiger als ein Esel hat es sich gewehrt. Und ein Nachbar, der das gesehen hat, hat nicht lang überlegt, hat Most und Speck auf dem Tisch stehen lassen, ist hingegangen, hat das Kalb losgebunden und ist mit dem Kalb zu Fuß hinterher. Ganz alltäglich und auch nicht übermäßig schwer – aber gar nicht selbstverständlich. Ein kleiner Dienst kann zur großen Hilfe werden.

Und so gilt der Satz Jesu mir und dir: „Geh, und handle genauso!“

Lk 10,25–37